L'Histoire de Bobby

Il y avait un gars qui s'appelait Bobby Swartz. Bobby était né dans le bas de la ville et, je vous dis, plus bas que ça c'est quasiment impossible. En fait sa mère avait mis bat dans les sousbassements de la métropole. Plus exactement entre les stations Viau et Assomption. Couchée dans le wagon les deux jambes bien écartées Henriette avait évoqué tous les Saints noms de l'Archevêché. Maudit Tabarnack! Mais pas de Saint Sacrement pour le petit Bobby tout bleu. On lui avait coupé le cordon station Honoré-Beaugrand. La mère et le fils avait pris le taxi, pas de brancard ni d'infirmière pour eux. Pas besoin d'ailleurs, à les entendre gueuler, Un braillement pour un sacre, ils ne pouvaient pas être plus en vie que ça. Le papa de Bobby était de l'autre côté de la frontière, un new-yorkais en fait. Un grand mince qui marchait en louvoyant, le hoquet en plus. Pas étonnant, à voir son air constamment ahuri, qu'il ait choisi Henriette. Faut dire qu'elle avait de gros seins et une bouche cerise. Les premières fois ils n'avaient pas beaucoup parlé, c'est normal à mon avis, vu qu'ils ne parlaient pas la même langue. Lui aimait surtout la regarder passer l'aspirateur sous les lits. Elle aimait surtout le voir rougir. C'était dans la cage d'escalier de l'hôtel que Bobby avait pris place dans le ventre de sa maman. Un panier de linge renversé entre le 6ème et le 7ème étage. Reboutonnant son uniforme couleur saumon, Henriette n'avait pas compris ce que Youri, bredouillant un français approximatif, lui avait dit avant de regagner sa chambre, puis son pays. Trois ans plus tard, donc, elle l'attendait toujours le regard tourné au sud.